El día del buitre [Poesía]

Picos curvos cortan el viento,
plumas lluven desde el cielo,
plumas son negras de infamia
pues los buitres alzaron el vuelo.

Tus ojos hartos de ilusión
confiaste presto a una urna.
Los buitres se lanzaron en picado
y la mirada se tornó taciturna.

No hay mejor espantapájaros
para un ave de carroña
que no henchir su comedero
de sueños, sino ponzoña.

¡Ay! ¿Dónde se hallará el cazador que derribe tu vuelo?
¡Ay! ¿Dónde se hallará la sierra que ampute tus alas?

Si el planeo de los buitres
camufla el día tras falacias
es que ostentan a un cadáver,
el cadáver de la democracia.

Somos... [Poesía]

Somos las huellas del tiempo en el rubor de las hojas del otoño.
Somos las tinieblas, dragones negros de alas aterciopeladas y furiosas
que devoran los mares del blanco resplandor.
Somos el rugido de la luna, que carga con brío, contra el monopolio solar.
Somos la dualidad.
Somos el pantano forjado a las espaldas de la fuente de la vida.
Somos, si no, el equilibrio.
Etérea balanza de una justicia ciega...
Somos los barrotes metálicos de la jaula del suicida,
así como la llave de su eterna y anhelada cerradura; la libertad.
Somos la seca tinta de su testamento.
Somos el vapor que emana de la lágrima del agónico, del frustrado,
del desposeido.
Somos la pólvora que propulsa a la bala a cortar el viento.
La rendición del hielo ante el calor primaveral.
Somos los negros ángeles de la muerte, los profetas del óbito.
La esencia inmaterial de lo necesario, de lo vital.
Somos la equidad suprema; polvo eres, polvo somos.
La fúnebre solemnidad de lo inaceptable, lo doloroso,
lo inevitable, lo cruel, lo necesario.
Somos las tijeras que rasgan los hilos de la existencia terrenal.
Somos el fin del crono, somos las parcas.
Somos la esencia del todo, somos la nada.

Lágrima negra de carbón (Poesía)

Un taciturno canto de plañideras sirenas
que lágrimas vierte teniñadas de tizón,
pues seis guerreras almas han sido segadas
las seis guerreras almas de los hijos del carbón.

Un sollozo, lloro, ahoga la cuenca minera
tras el silencioso grito del óbito.
Mártires de un estallido súbito
las seis guerreras almas de la clase obrera.

Jugó el azar a la ruleta con sus vidas,
los recortes en seguridad tomaron parte en la partida
en el tablero de un destino caprichoso
tan veleidoso y antojadizo como espantoso.

Aquello que antaño fue un pernicioso hogar
hoy es un panteón de valientes héroes.
Paladines anónimos y padres de familia,
que por el pan de sus hijos apostaron los dientes.

El rey de la selva ruge en desdicha
tras la atroz devastación de sus vástagos.
El paraíso se cubre de ruinas
en el negro luto de los venideros días aciagos.

"Dedicado a los 6 mineros asesinados por el terrorismo patronal en León. DEP"

Una rosa ya marchita (Poema dedicado a la memoria de Pavlos Fyssas)

 

Como una rosa ya marchita
apagóse tu alma en camposanto.
De jóven rosa, rosita,
con sus pétalos en llanto.

Trenta y cuatro velas se apagan
tras la capa de la parca.
Miles de conciencias enfurecen
clamando a la venganza.

Pido que en vano no sea tu muerte.
No te conocí, pero eras un hermano.
Ni a puercos en piara llegan ellos
y tú en cambio eres ejemplo de humano.

Hoy se desliza sangre obrera
por el acero del fascismo.
¿Cuán impunemente operan
las crías bobas del capitalismo?

Mañana ellos implorarán clemencia
cuando en pie se alce la disidencia.

Mañana ellos no tendrán opciones,
ni sus arcaicas ideas del medievo
pues somos portadores de un mundo nuevo
en lo profundo de nuestros corazones.

"Dedicado a la memoria del rapero antifascista griego, Pavlos Fyssas, compañero caído en manos del partido neonazi Amanecer Dorado"

Lucharemos en las calles [Poesía]

Si miro alrededor
solo aumenta mi rabia,
se aprovechan de nuestro sudor
y nadie les planta cara.

Rompiendo esquemas,
creando consciencia,
dejando estigmas
como herencia.

Envían un ejército
para deshauciar a un anciano
mientras la pensión le roban
y se reparten el fajo.

Ni guerra entre pueblos,
ni paz entre clases,
Ni vacíos cerebros,
ni reyes, ni ases.

Encima hay que tragar
con su obtusa mezquindad,
merecen un quilo de cal
y otro más de amonal.

Contra un sistema injusto,
totalmente antihumano,
guerra y unión les debemos
con palos y fuego.

Llámame radical
si eso te llena
pero el verdadero mal
seguirá siendo el sistema.

Lucharemos en las calles
contra todo enemigo,
hasta derrocar a la barbarie
y erradicar al germen mismo.

Recuerdos del maltrato [Poesía]

A mares brotan lágrimas de tus ojos,
sed de poder en el alma de Lucifer,
puños de fuego que deforman tu cuerpo.
Choca en tu mente, cual laguna de ideas,
la barca del tiempo, poseyendo el drama
cicatrizando los mejores momentos,
abriendo heridas supurantes de odio.

Cardenales ataviados de violeta
cubren cual manto de seda tu blanca tez.
Armas, más armas, palabras son que puño,
afección interna, un trauma perpetuo.
Restablecer una vida ya estocada
por el aciago dedo índice del diablo
que siembra la desconfianza en camposanto,
cementerio, de ilusiones necrópolis,
cosechando el fruto del árbol caído.
Más que una es, la mísera lobreguez
tras la cual no pudiste prender la lumbre.

Existencia tuya no fue igual nunca más
luego de las tan crueles vicisitudes.
Cordialidad efímera y misantropía,
aquel hierro te marcó cual res animal,
ígneo resiquicio del hombre al que estimabas
dejó tu vaina tatuada eternamente
evocando el recuerdo de la vileza.
Pero en tu corazón, más es el suplicio
pues aquello te cambió físicamente
pero por dentro acarreas la procesión.

Guerras de sangre [Poesía]

Entes sin alma
máquinas,
Frentes en drama,
lágrimas.

Portadores de la hoz de la parca
y de ruines ideales de hojalata,
cerebros lavados por oligarcas
siembran miseria en nombre de la patria.

Armados de horror,
cargados de rabia,
cometiendo un error
en tierras de arabia.

Llamados héroes sin antifaz,
devoran vidas detrás del disfraz,
consumen almas de forma voraz
y todo lo hacen en nombre de la paz.

Bella palabra muy mal usada
implícita en cada
casquillo de bala.

Macabro escenario,
infierno en La Tierra,
páramo solitario,
consecuencias de la guerra.

Oro negro lo llaman,
valiendo más que la vida,
sangre es lo que derraman
al son de la grida.

Seres inertes,
sin alma.
No eres consciente,
fantasma.