El día del buitre [Poesía]

Picos curvos cortan el viento,
plumas lluven desde el cielo,
plumas son negras de infamia
pues los buitres alzaron el vuelo.

Tus ojos hartos de ilusión
confiaste presto a una urna.
Los buitres se lanzaron en picado
y la mirada se tornó taciturna.

No hay mejor espantapájaros
para un ave de carroña
que no henchir su comedero
de sueños, sino ponzoña.

¡Ay! ¿Dónde se hallará el cazador que derribe tu vuelo?
¡Ay! ¿Dónde se hallará la sierra que ampute tus alas?

Si el planeo de los buitres
camufla el día tras falacias
es que ostentan a un cadáver,
el cadáver de la democracia.